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Era um domingo de novembro, em King Power. Eu estava na cabine de imprensa, termômetro marcando 7 graus, mas o

O cronômetro marcava 84 minutos. Eu estava ali, na arquibancada do Velho Trafford, com o cheiro de carne frita e

Há um momento, no futebol, em que o tempo deixa de existir. O relógio vira uma piada de mau gosto.

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